Me
duele la falta sin fondo de Miguel Labordeta
Miguel
Labordeta (Zaragoza, 1921-1969) Poeta de la generación de la
postguerra. Murió de un infarto. Tenía 48 años y, en sus últimos días según su
hermano menor José Antonio Labordeta, “sentía una enorme vocación de muerto”.
DESTINO
Lo
sabéis amigos
no volveremos más.
La virtud de la lluvia
se aniquila en los soles
y el viento entre las flores
se sumerge en la sangre de los toros.
Sólo los viejos vagabundos al morir
pueden saber quizá
el secreto de la hora derramada
y el porqué de la mujer húmeda en estío.
Pero nosotros no. No podemos volver.
Es imposible calavera mariposa
el tiempo entre la niebla seducido.
Somos nosotros mismos
el ritmo pereciente
y nuestro gesto
la invisible caracola de la muerte
primavera pura aniquilada
en incesantes mundos destruidos.
Nada más. Tan sólo eso.
Un levantar baldío de los brazos
para recoger el mar que se nos huye
pletórico de ahogados y de olvidos.
Un lamento también
y un querer crear agujeros
en el agua mansa de los recién nacidos.
Mientras os alejáis
cantando juventudes
yo permanezco aquí
mudo y atónito
como un muerto inmortal
soñando vida inmensa
y una antigua e inconcebible libertad.
No volveremos más.
Es cierto amigos.
Atardece.
La estatua el árbol la hormiga
y esta pena mía tan hermosa
se confunden en la mente ignorada de las manos.
35 segundos han pasado en mi reloj de Pulsera.
Miguel Labordeta
EL POETA
Él quiso ser
palabra sobre el río al
amanecer,
y caminó
por viejas esperanzas
que nadie entendió.
Dejó después
la mano entre las manos
y se nos marchó
con un suave silencio
que el viento rompió.
Su gesto fue
dolido por el caminar
entre yerbas y piedras
y un extenso erial.
Su voz se ató
al yermo del paisaje y
a la sangre en flor.
Se hizo pared
allí donde los muros
cayeron tras él.
Su soledad
abrió por los caminos
la necesidad
que levanta a los
hombres
a la libertad.
Caminos son
abiertos por su fuerte
voz
lanzada contra cierzo y
sol
y contra tantos siglos
de dolor.
José Antonio Labordeta
