Poetas de vida breve. 11 José Luis Hidalgo

 

Me duele José Luis Hidalgo poniendo rostro a sus muertos

desde la cama de un hospital con neumonía.

José Luis Hidalgo (Torres, Cantabria, 1919), pintor y poeta de la denominada “Quinta del 42”, quedó huérfano de padre con 9 años y murió, enfermo de neumonía, a los 27, en un sanatorio de Madrid (1947).

LOS MUERTOS (Fragmentos)

Hoy vengo a hablarte, mar, como a mí mismo.
Como me hablo cuando estoy a solas,
cuando alejado de los tristes días
que nos contemplan desde el ojo humano
acerco el ascua tenebrosa y sola
al principio del ser, a las raíces
donde alborea, matinal y oscura
la caricia primera de la tierra.

A hablarte vengo, mar, como a mí mismo,
en esta noche mineral y lúcida
mientras la luna, desde arriba, arroja
sobre los mundos una luz calcárea
y en el bisel del horizonte hiere
su duro, lento y solitario hueso.

Hoy vengo a hablarte, porque tú, conmigo
naciste y sin cesar crecimos
cuando en la rosa del albor primero
con vesperal y fabuloso ojo
detrás de los helechos acechaba
el paso de los corzos y la sangre,
empapando la tierra, me llamaba
hacia los bosques, como el fuego ardiente
de una lejana y cegadora estrella.

En esta noche en que mi historia acaba,
en que los siglos sordamente suenan
bajo las plantas de mis pies desnudos,
bajo la tierra donde crecen árboles
y las palomas y las flores vuelan
junto a la hermosa garra de las águilas...
A ti, acudo, mar, en esta hora
porque el destierro de tu voz me llama
y en el hondón de mis entrañas siento
removerse otra agua clamorosa.
Tú solo, mar y mar, gimiendo
la soledad tremenda del que a nadie
puede decir su soledad. El mundo,
las lejanas estrellas que podían
escuchar tu dolor o presentirlo,
estaban lejos, porque Dios quería
tu sola soledad, tu dolor solo
como un terrible cántico a su gloria.
                          [...]
-Por debajo de mí los enterrados,
como fríos veleros, navegando
por otro mar sombrío, el de la muerte,
donde un viento, que es tierra, los empuja
hasta el confín ardiente de mi vida.
Dios no pregunta, porque Dios se basta.
La tierra calla, porque nada espera.
El mar hermoso, bajo los luceros,
y el hombre solo, bajo los planetas,
su muerte inútil, sin morir, rechazan
contra la roca ciega del futuro.

CABALLO

 

Caballo, siempre hijo, nieto de caballos,                 

padre de dulces potros engendrados en vientres               

y engendradores de engendradores en un tiempo sin mí              

cuando mi corazón sea un astro perdido.                

 

Hermosa bestia dura, la antigua tierra pisas           

como si el viejo Dios para ti la creara,                     

porque eres vida ardiente y párpado vibrante                    

que brillas como un látigo contra los verdes céspedes.                  

 

Se escucha en el silencio tu sangre rumorosa                     

como un mar armonioso que por dentro cantara               

y en la noche del mundo tu relincho se eleva                     

como un cálido chorro que a las estrellas quema.              

 

Como piedra instantánea paraliza tu cuerpo                       

un rumor de raíces que en la tierra se hunden...                 

¡Pero de pronto escapas!, bajo la luna roja             

huyes como una lanza pisándote la sombra            

que sobre la llanura se posa como un ala               

mientras se enorgullece la humilde yerba fina                    

de tu seca pisada tan firme como el trueno.           

 

Caballo, siempre hijo, nieto de caballos,                 

padre de dulces potros engendrados en vientres               

y engendradores de engendradores en un tiempo sin mí              

cuando mi corazón sea un astro perdido.

¡He nacido y he muerto tantas veces!

¡He nacido y he muerto tantas veces! El hombre que ahora soy no lo comprendo, acaso no soy yo, es aquel otro hundido y olvidado por las calles que en una tarde amarga dejé solo.

Y quiero recordarlo y se me borra perdido en la salida de los cines, acaso en un retrato que mi madre guardaba de la luz con mano triste.

Pero voy comprendiendo. Me supongo acaso como soy, y escribo versos y sueño para todos... Sí, comprendo, para nacer hay que morir primero.

Aquí, su obra poética completa

José Hierro y José Luis Hidalgo

DE ALEGRÍAS Y PENAS (PREMIOS Y PARTIDAS)

 

Participar en certámenes literarios y ganar uno que otro depara alegrías, pero también proporciona grandes pesares y no precisamente por no lograr galardón alguno. Una entrega de premios permite conocer gente del mundillo literario, excelentes personas que no dejan indiferentes a los ocasionales ganadores. Organizadores, jurados, escritores... van incrementando la personal nómina de conocidos y amistades que dejan huella indeleble en el espíritu del poeta, narrador o teatrero que un buen día recibe una llamada notificándole la buena nueva. A veces las noticias son malas y duele el alma al recibirlas, sobre todo tras años de cordiales relaciones.

La primera vez que me presenté a un certamen literario tendría entre 18 y 20 años. Era la época en que viví solo en Valladolid, acabada la Maestría. Con la intención de estudiar una carrera de letras y dedicarme a escribir, busqué faena y cursé COU nocturno. Trabajé unos meses en la construcción y luego en una escuela de formación profesional en el barrio de San Pedro Regalado. Fueron tiempos en los que escribía bastante bebiendo de todas las fuentes a mi alcance. El certamen, como tantos, premiaba poesía y relato. Participé en ambos. El poema debe andar en alguna carpeta; si no recuerdo mal, comenzaba así: “¿Qué te pasa Castilla que te vistes de gala?” y era un canto a la primavera rural y castellana. Del relato, titulado “Ya no hay pájaros”, que habría de formar parte de un libro de cuentos que nunca concluí, no sé si conservo esta primera versión, pero sí algunas posteriores. Fui a la entrega de premios que tuvo lugar en el transcurso de una comida en un restaurante del que no recuerdo el nombre, pero sí el precio, unas 600 pesetas. Allí trabé cierta amistad con el ganador del premio de poesía, un sacerdote castrense de la Academia de Caballería que, tiempo después me entregó el trabajo ganador que le habían editado en una revista. Eran varios sonetos con un tema común. 

La primera vez que gané un premio literario en metálico fue en Viladecans: el tercer premio del III Certamen de Poesía “Antonia Pérez Alegre” que organizaba la Fundación Espejo. De entonces data la amistad que trabé con José Luis Bravo, secretario de la Fundación, y con su presidente, Diego Fernández. De este certamen se realizaron cinco ediciones. Yo lo descubrí, y participé, en la segunda y, como en Valladolid treinta años antes, no rasqué bola, pero me acerqué a observar la entrega de premios. Como en Valladolid, resultó ganador un florilegio de sonetos, cinco para ser exactos, del poeta madrileño Luis Blas Fernández. Tomé buena nota y con cinco sonetos alejandrinos conquisté el tercer premio en la siguiente edición, 500 euros, trofeo y publicación en un libro colectivo en el que aparecían los treinta mejores poemas presentados a juicio del jurado, con cuyo presidente, Ramón Ripoll Arcarons, coincidí después en varias ocasiones. Probé suerte en la cuarta edición y no seleccionaron mi poema siquiera para editarlo y por ahí anda el pobre en el limbo de la literatura que nunca fue. Lo volví a intentar en la V. Era el año 2008 y con la crisis galopante que vivíamos no se resolvió hasta dos años después, por falta de financiación. Me llevé el segundo premio y le dije a Diego que buscara patrocinadores donde fuera, que sólo me faltaba ganar el primero para sentirme plenamente realizado como poeta. No lo consiguió y el premio desapareció del panorama literario. Años después pusieron en marcha el Premio Constancio Zamora Vicente en el que participé en varias ocasiones, la última en 2024 donde me llevé el gato al agua con el poema “La vida escrita”, recogido en mi último libro Alta esquina del aire. La tarde de la entrega y antes de la cena ofrecida por Constancio Zamora, Diego me dijo: “No pudo ser con el Antonia Pérez, pero ya te has llevado el premio gordo de la Fundación Espejo de Viladecans. No has parado hasta conseguirlo.” Y nos dimos un abrazo que ya no se podrá repetir.

La primera vez que obtuve un primer premio, fueron dos. En 2008 gané el II Certamen Orola de Vivencias, pero recogí antes el Federico García Lorca en el Nou Barris barcelonés pues, aunque me lo concedieron después, la ceremonia se celebró con más celeridad. En ninguno de los dos el galardonado se puede volver a presentar. Es curioso esto de los premios, literarios o de cualquier otra índole, Aunque las bases tienen disposiciones comunes que los participantes avezados dominamos, hay puntos que difieren de unos a otros y los hacen únicos, pero esto será tema de otro golpe. Estamos ahora con las amistades forjadas alrededor de ellos. En la entrega de Nou Barris conocí al excelente poeta y gran amigo, José Luis García Herrera. Salvo en los actos del V Dia Internacional de la Poesía en Segovia (2015), no he vuelto a coincidir con él en ninguna entrega, pero sí en otras ocasiones no menos gratificantes. En Madrid conocí a Fernando Orlando, antiguo empresario donostiarra con inquietudes culturales y literarias que editaba en su propia editorial, Orola, sus libros de vivencias y creó un certamen de amplia repercusión internacional. Como ya he dicho gané la segunda edición y trabé, entre otros, conocimiento y amistad con Félix Maraña, conocido periodista y, últimamente, excelente poeta. En 2014 permitieron que los ganadores de años anteriores volviéramos a participar al proponer un tema para cada edición bajo el lema Facer Españas. Desde entonces hasta el pasado año mis textos han aparecido en todas las antologías que se editan con los 100 mejores trabajos de cada convocatoria y obtuve con ellos, en 2017 y 2019, el segundo y tercer premio. Me falta el primero de esta etapa que ya no continuará.

Y esta es la pena. No que no continúe el certamen, algo que se está debatiendo, sino que este impasse sea debido al fallecimiento de Fernando Orlando el año pasado. Murió Fernando, como unos años antes falleció Ramón Ripoll y siento su partida, como se lamenta la de un amigo, un hermano mayor al que le ha llegado la hora después de una vida larga y fructífera. Perece Diego Fernández, más joven que yo mismo, en una fatídica caída y uno no quiere creerlo y la pena estalla. Y el último abrazo queda fijado en el aire del recuerdo mientras la vida continúa. Viladecans, espero, mantendrá su memoria y su legado, en la voz de los poetas que, a buen seguro, proseguirán su labor.

Los que seguimos aquí vamos sumando alegría y dolor en nuevos amaneceres viendo correr el agua de la mañana, como escribió Ángel García López, poeta que nos dejó en 2024, (más pena):

Vivir, ver el regalo

de los amaneceres.

Y este correr del agua

en el lavabo, cuando

se estrena la sonrisa

con la pasta de dientes

y, alegrándote, sabes

que esa noche no has sido,

oh pobre afortunado,

el cadáver que sigue.

Sí, pobre afortunado…, uno continúa escribiendo a la creciente sombra inmensa de los muertos, penando tanto para morir también.

Poetas de vida breve. 10 Aníbal Núñez

 

Aníbal Núñez diluyéndose como un verso maldito, me duele.

Anibal Núñez (Salamanca, 1944-1987), poeta considerado maldito, escribió su obra en la década de los setenta y ochenta. Murió con 42 años por síndrome de disfunción multiorgánica causado por el abuso de las drogas.

He metido las manos en el fuego

He metido las manos en el fuego
por saber si era cierto su suplicio
y supe -el si era o no lo supe luego-
que el saber esperar ya no es mi oficio.

Y lo es desesperar, quiera o no quiera,
y es el seguir no hallándote en lo oscuro
de esto que llaman llanto por ahí fuera
y yo de que es mi vida estoy seguro.

Y aunque tu mano tarda, a mí me duele
como si no llegara nunca. ahora
me entretengo en trenzar melancolía.

Después vendrá la pena como suele
venir: para avisarme que es su hora;
y el estar solo a hacerme compañía.

Morir soñando

Morir soñando, sí, mas si se sueña
Ilusión es la muerte, fe la vida,
Guerra la paz; y si la paz se olvida
El tiempo al fin de eternidad se adueña.
La desgana de ayer ¿qué nos enseña
Deshaciéndose en hoy? Abierta herida
El empeño de hacer que la aprendida
Ventana dé al vacío que se sueña.
No se matan los sueños con la muerte.
¿A qué representarla con tal ceño?
Morir es aprender lo ya sabido,
Vivir la vida no es negar la suerte.
No sabemos, Miguel, si es que te has ido
O sigues con nosotros en el sueño.

Nada queda de nuestro palomar blanco...

Nada queda de nuestro
palomar blanco, donde
sentimos el primer
vértigo nada queda
del almendro en el que
imaginábamos lianas
y éramos dos tarzanes nada queda
de la tapia que el mundo dividía
en territorio apache
y en territorio sioux nada queda
del cuarto de las ratas
que olía a viejas historias y tampoco
queda nada me han dicho
de la terraza ni de la
galería de cristal donde el sol en invierno
se acurrucaba como un gato nada
queda de la escalera
de caracol ya nada
del jardín con castaños con acacias
con ¿qué? donde aprendimos a montar
en bicicleta nada
queda de nuestra casa
primera
               Hay una valla
y detrás nada, los expertos
han medido el terreno con sus metros cuadrados
con sus gafas cuadradas han aojado el terreno
con sus zapatos negros han sumado la tierra
de nuestra infancia que hoy no tiene
dónde meterse:
                            está prohibido
el paso a los ajenos a la obra.

SALICIO VIVE EN EL TERCERO IZQUIERDA

Ni siquiera hay lugar para que sea

dulce el lamento, musical el llanto:

aire claro, alta cumbre, verde valle

alivian, glorifican, oxigenan

las lágrimas: las hacen respirables,

navegable a la luz la soledad…


Pero, decidme, aquí, que mi ventana

—y es suerte que no encuentre otro bostezo

en la pared de enfrente, abajo un patio

donde soñar la muerte

nueve con ocho metros por segundo—

da a un jardín profanado por la prisa,

a una boca de riego violentada,

a un árbol flagelado por los sábados,

a un puré de residuos,

al reino que alquilaron los pastores

que vendieron al lobo los rebaños…

aquí, ¿qué abrazo cabe

con qué que me consuele

del difunto dolor –no hay dolor vivo:

hiere el hedor- de tu distancia?


Sólo

cabe un camino, un ápice de gloria:

llamar al ascensor, bajo el amparo

de la noche, ocultar unas tijeras

hasta la portería y, mientras pulsas

el botón de regreso, ante la luna,

ceñir con hiedra artificial la frente.

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Retrato del Poeta Aníbal Núñez. Miguel Elías

Poetas de vida breve. 9 Juan Panero

 Me duele la locura de los Panero prefigurada por Juan y su accidente.

Los Panero (Leopoldo y sus tres hijos), poetas leoneses adscritos al régimen franquista llenaron una página de desencanto y locura en la poesía española que no vamos a pormenorizar aquí. Juan Panero (Astorga 1908), hermano mayor de Leopoldo, murió en 1937 en un accidente de tráfico siendo alférez en el bando sublevado. Tenía 29 años y un solo libro de poemas.  

CONSAGRACIÓN DE LA SANGRE 

No es la muerte un morir perfilando facciones,
o estirando los miembros contra severos pi-
nos de muertas primaveras.
Ni es angustiar los pechos con la grave caída
de las piedras sonando sobre la paz del mundo.
Ni es partir a las sombras espesas de la tierra
para escuchar del viento la queja lastimera
que pone en los cipreses,
y oír sonar los pasos de hombres tristes que
llevan el corazón con peso,
y percibir el llanto de la madre que queda
esclava de los ríos,
y el llanto de la amada derramado en las
flores.
Ni es la muerte el desmayo de los labios
serenos
como rosas que pierden lozanía y donaire
sobre el rosal ungido por aguas del otoño.
Ni es el gesto de dolor desvaneciendo el
rostro
al cesar en las dulces pupilas la benéfica llu-
via de que se sirve el hombre para ver el
paisaje sereno de la sierra.
Ni tampoco es la muerte el oro que los cirios
dejan caer, temblado, sobre el grave silencio;
ni es la leve ceniza que se lleva la tierra
como nieve humildísima de un pecho que
se hunde lentamente en el olvido.

Es poner luz de vida sobre la carne oculta en
aquella otra carne que hoy sufre podre-
dumbre,
y mostrar el revés como su almendra muestra
al madurar la fruta, por perecer la carne
con júbilo de pájaros.
Es lograr la apacible dulzura y sentir lo más
frágil de las brisas del cielo, al salvar por
la fe la inocencia del alma;
es apurar la sangre en la luz ordenada por
las nubes que cantan la plata fugitiva del
sueño de los ángeles.

Es la entrega del alma a la perenne paz re-
mansada del tiempo,
donde el silencio afirma la divina palabra,
y un torrente de luz la anega y estremece
para darnos el tiemblo preciso de la Gracia;
donde el silencio afirma el no existir del
tiempo,
porque es la caridad el sostenido asombro de
Dios en nuestros ojos,
y nos ciega la de, y la visión trasciende al
gozar su presencia,
y todo es maravilla, majestad y consuelo.
Porque el tiempo no existe donde le tiem-
po nace;
porque sólo es allí donde la luz adquiere
sentido de lo eterno,
y es la luz la elocuente palabra que redime a
los ojos y consagra la sangre.

Morir es desbordar el ámbito del mundo,
que se inicia en los vuelos suavísimos de las
pequeñas aves cuando alaban airosas las
pujanzas del día;
es cortar las tinieblas para alcanzar el manso
manantial de la luz;
romper gloriosamente con los estrechos lími-
tes que ahogan y torturan lo encendido del hombre en sus estancia de tierra.

Morir es consagrar el fervor de la sangre como
la flor de harina consagra la blancura.
Es hacer evidente la existencia del hombre,
confirmando la honda realidad de la muerte.
¡Oh misterio dulcísimo, prodigiosa ventura
colmada en el silencio redentor de la carne!
¡Oh el amoroso alivio prodigando las glorias
excelsas del descanso en la paz de los cielos!
Oh, morir es hallar el delgado sonido de la
carne que luce su transparente vidrio;
es tañir el silencio celeste con los húmedos
huesos que quedaron perdidos entre piedras
y abrojos de humildes cementerios.

La muerte es plenitud perfecta de la vida.
Es agostar los mares hasta dejar la ola que
siente en soledad la delgadez del agua.
Es el fruto del hombre con madurez colmada,
que en presencia del cielo resucita su sangre.
Es un salir sereno, y ansiado de quietudes, de
la prieta angostura que le ponen sus carnes,
para en respiro eterno reposar como arcánge-
les blancos que despegan sus alas al man-
dato divino,
allí donde se sabe del tránsito en la tierra
porque existen los hombres,
y los hombres ascienden con sus alas de sueño
a la morada última,
donde el descanso acierta a ser descanso
eterno.

Cantos del ofrecimiento (1936), Juan Panero Torbado

ADOLESCENTE EN SOMBRA

 

A ti, Juan Panero, mi hermano,

 mi compañero y mucho más;

 a ti tan dulce y tan cercano;

 a ti para siempre jamás

[...]

A ti, que fuiste reciamente 

hecho de dolor como el roble; 

siempre pura y alta la frente, 

y la mirada limpia y noble; 

a ti nacido en la costumbre  

de ser bueno como la encina; 

de ser como el agua en la cumbre, 

que alegra el cauce y lo ilumina; 

a ti que llenas de abundancia 

la memoria del corazón; 

a ti ceniza de mi infancia 

en las llanuras de León.

[...]

desamparada y dura hombría

 donde era dulce descansar,

 como la tarde en la bahía,

 desde el colegio, junto al mar;

 viejos domingos sin riberas

 en la vieja playa de Gros,

 cuando quedaban prisioneras

 las palabras entre los dos;

 cuando era suave y silenciosa

 la distancia que ya no ves;

 los pinares de fuego rosa

 y la espuma de nuestros pies;

 cuando era el alma lontananza

 y era tan niña todavía

 entre mis huesos la esperanza

 que hoy se torna melancolía...

 Allá en la falda soñolienta

 del monte azul, en la penumbra

 del corazón se transparenta

 el hondo mar que Dios alumbra…

[...]

 

Leopoldo Panero

Juan Panero, Luis Rosales y Leopoldo Panero

Poetas de vida breve. 8 Tomás Morales

Me duelen las hercúleas rosas de Tomás Morales tronchadas y reunidas en su mar modernista.

Tomás Morales (Moya, Gran Canaria, 1884) fue uno de los principales poetas del modernismo español. Con 36 años (1920) murió, enfermo, en las Palmas, rodeado de sus amigos: el mar y los poetas.

CANTO SUBJETIVO

 

Yo amo el sol en el triunfo de la Naturaleza, 

los ensueños heroicos de las eras triunfales 

y las tardes de otoño, que tienen la tristeza

de las cosas ingenuamente sentimentales.

El rumor de los élitros y el agua de la fuente 

– la eterna letanía de las viejas quimeras – 

que, con amor, a veces, y otras indiferente, 

voy uniendo a mis rudas canciones marineras.

El mar tiene un encanto, para mí, único y fuerte;

su voz es como el eco de cien ecos remotos 

donde flotar pudiera, más fuerte que la muerte,

el alma inenarrable de los grandes pilotos…

Alma de los turbiones y del grueso oleaje 

que el misterio marino de iniciaciones puebla; 

que silba con la lira sonora del cordaje

y calla en el silencio de los días de niebla…

Yo sé de los piratas de homérica osadía,

y aprendí sus historias, más grandes que ninguna, 

cuando, viajero en sueños, pasé en su compañía 

las noches del Adriático, claras como la luna.

¿Y después? – Fueron brumas y fue un ignoto abismo

de incomprensibles seres y extraña arquitectura;

y ahondando en su misterio y en mi profundo mismo, 

divisé el aquilino perfil de la locura…

Él me guió hasta el seno de un raro firmamento: 

horizontes al brillo de una imposible aurora, 

donde caí, mas, luego, pasó el enervamiento

y olvidé, y olvidando, volvió a tomar mi acento 

la serena tersura del agua fluidora…

Como tras la blasfemia viene el remordimiento…

Ellos me redimieron, y así, mi fantasía

juzga a todos los hombres de un uniforme modo: 

para aquellos que no aman en mi filosofía 

tengo el gesto benévolo que lo perdona todo…

Y si veis que mi alma, a menudo, comete

el pecado de ingenua; no os burléis, se concibe:

soy como un buen abuelo que ha robado un juguete

por contentar al niño que en nuestras almas vive…

¿Y el amor? – Fue el más noble de mis cantos aflejos:

yo ensalcé de los besos el manantial sonoro,

el cinabrio escarlata de los labios bermejos

y el lunar espectáculo de los cabellos de oro…

Sé que han de ser crueles los venideros días, 

porque, en el breve espacio de mis veintidós años, 

desbordé del espíritu todas las alegrías

para que en él cupieran todos los desengaños.

Por eso sé ser triste y en ocasiones, fuerte;

y en medio de mi escudo pondrá mi fe ilusoria: 

el hacha de abordaje que sabe de la Muerte

y el bandolín de plata que espera de la Gloria…

LOS PUERTOS, LOS MARES Y LOS HOMBRES DEL MAR

 

El mar es como un viejo camarada de infancia

a quien estoy unido con un salvaje amor;

yo respiré, de niño, su salobre fragancia 

y aún llevo en mis oídos su bárbaro fragor.

Yo amo a mi puerto, en donde cien raros pabellones

desdoblan en el aire sus insignias navieras,

y se juntan las parlas de todas las naciones

con la policromía de todas las banderas.

El puerto adonde arriban cual monstruos jadeantes,

desde los más lejanos confines de la tierra,

las pacíficas moles de los buques mercantes

y las férreas corazas de los navíos de guerra.

Y amo estos barcos sucios de grasientos paveses,

de tiznadas cubiertas y herrumbrosos metales,

a cuyo bordo vienen marinos genoveses

de morenos semblantes y ojos meridionales.

Y a esos pobres pataches, tristes, desmantelados,

de podridas maderas y agrietado pañol;

más viejos que estos lobos que en un huacal sentados,

al soco de los fardos, están tomando el sol.

 

Y en tanto humean sus pipas, contemplan las viajeras,

naves, que hunden sus torsos de hierro en la bahía,

y relatan antiguas andanzas marineras

en las que, acaso, fueron los héroes un día:

Gavieros atrevidos y patrones expertos

que en la noche sondaron los más distantes lares,

que se han tambaleado sobre todos los puertos

y han escuchado el viento sobre todos los mares…

Y oyeron de las olas los rudos alborotos

golpear la cubierta con recia algarabía,

entre los crujimientos de los mástiles rotos

y las imprecaciones de la marinería.

Y luego, cuando el barco navegaba inseguro,

y era la noche negra como un ceñudo arcano,

miraron, en el fondo del horizonte oscuro,

aparecer la luna como un un fanal lejano…

¡Oh gigante epopeya! ¡Gloriosos navegantes

que a la sombra vencisteis y a la borrasca fiera,

gentes de recios músculos, corazones gigantes;

yo quisiera que mi alma como las vuestras fuera!

Y quisiera ir a bordo de esos grandes navíos,

de costados enormes y estupendo avanzar,

que dejan en las nubes sus penachos sombríos 

y una estela solemne sobre el azul del mar.

Y el timonel sería de esa griega corbeta

que hincha sus velas grises en el ambiente azul;

o el capitán noruego del bergantín goleta

que zarpó esta mañana con rumbo a Liverpool…

¡Hombres de mar, yo os amo! Y con el alma entera,

del muelle os gritaría al veros embarcar:

¡Dejadme ir con vosotros de grumete siquiera,

yo, cual vosotros, quiero ser un Lobo de Mar!

 

SIEMPRE

                   A Tomás Morales

Siempre es la palabra última:

La honda palabra de la raíz eterna.

A ti se te metió el Siempre en el alma

como un arpón agudo que la fijó en la tierra.

                       Alonso Quesada

Tomás Morales y Alonso Quesada en Agaete hacia 1917