ETIMOLOGÍAS

 

ETIMOLOGÍAS

Nos recordaba Irene Vallejo  en el  Heraldo de Aragón que ministro deriva del latín minus, es decir menos, en cambio, maestro lo hace de magis, lo más, lo fundamental.  “Para los clásicos, era más grande enseñar que gobernar. Sabían que la educación es, más que ningún oficio, el territorio donde soñamos y creamos el futuro. Una profesión que merece el más alto prestigio y la mayor gratitud. Deberíamos plantearnos qué valoramos más como sociedad, quiénes son encumbrados por la fama y los medios. Las etimologías responden: pasar de un ministerio a una escuela supone un ascenso.”, concluye. Uno que ya tiene edad para haber sufrido a muchos políticos y recordar con añoranza a quienes forjaron sus sueños y su  futuro, está de acuerdo con ella. Las palabras guardan en su ADN el germen de lo que fuimos y nos empeñamos en olvidar.

A quienes las usamos a menudo, nos gusta desnudarlas, conocer sus intimidades, sus secretos más recónditos. No es suficiente con saber sus, a menudo, múltiples significados que inducen al equívoco y al retruécano. Se hace necesario descubrir su árbol genealógico, las mezclas e impurezas minerales que las han hecho evolucionar adecuando sus significados a los tiempos actuales. Yo, que no he estudiado filología, ni nada de provecho, amo las palabras. Mas  desconozco tantas…, ignoro tantos orígenes, fuentes, procedencias… que la raíz sugiere… tanta evolución natural… El filólogo es un darwin de las palabras. Yo, un buscador de oro en minas esquilmadas por íberos, romanos, godos, árabes, judíos y otros gentilicios más alejados y cercanos…, que la lengua se enriquece continuamente, aunque a veces pueda parecer todo lo contrario y algunas lleguen a morir. 

Las Etimologías de Isidoro de Sevilla, así llamadas porque buscaba los orígenes de las palabras relacionadas con cada tema tratado, son una compilación de todo el saber universal en lo que fue el renacimiento visigodo durante la temprana Edad Media, en la península ibérica, doctamente expuesto. Y es que rastrear el árbol genealógico de las palabras nos conduce a la perfección edénica que nunca existió, a las grafías que fijaron las voces que el viento puso en boca de los hombres. La etimología investiga y descubre mucho más que el origen y desarrollo de las palabras que conforman la evolución de las lenguas del mundo que habitamos: nos instruyen y sacan a la luz el saber y los conocimientos de nuestros antepasados. La historia de las palabras es la historia del mundo. La historia comienza cuando se habla y se escribe sobre los acontecimientos que van sucediendo y sucediéndose. Y el saber consiste en no perder la nunca la memoria. Saber y sabor derivan del latín  sapere,  “tener inteligencia, ser entendido, tener gusto, ejercer el sentido del gusto, tener tal o cual sabor” (Corominas). Sin saber, o sabor, la vida resulta insípida.

Cuando se domina un buen número de palabras bucear en las etimologías resulta un saludable ejercicio lúdico y vivificante. También expiatorio de los errores y horrores cometidos por el hombre.

 

                                             

 

 

 

 

                                                          

LA MÚSICA Y EL VIENTO

 

   

Las palabras son más que herramientas que usan los escritores: son ladrillos para construir estancias y orbes infinitos en la finitud de un libro.

En muchos poemas hablo de ellas. En Orola están publicados los textos (o poemas) Campesinas y aladas y Aquí vivimos todas (que también aparecerán recopilados en Continuidad de la luz) El primero trata de las palabras iniciáticas, los vocablos rurales de la infancia que me animaron y ayudaron a volar, el segundo habla del mestizaje de las palabras. Pero, hete aquí, que un texto (o poema) anterior a ambos ha aparecido en un correo olvidado y, recuperado, os  lo ofrezco ahora que, fugazmente, refresca la noche estival con lágrimas antiguas, como palabras de viento:

 

TRADICIÓN

                                                                     A Eliseo Parra

 

Yo tenía palabras campesinas, palabras que ponían nombres a los vientos, los árboles,

las aves lugareñas, los frutos que el sudor germinaba,

los aperos de labranza, las labores del campo,

nombres elementales para el agua, espacios y lugares,

para el tiempo, los animales, los hombres,                                                              

nombres para las cosas, sentimientos, ideas.

Y hasta a Dios nombraban.

Yo tenía un mundo propio, pequeño pero mío, con sus cantos de siega, sus pinares, su río,

los trenes que pasaban con retrasos puntuales, lentos mercancías para contar vagones,

estrellas en el cielo, carámbanos de plata en el arroyo frío,

almireces, cedazos, botellas de anís vacías,

panderos, chiflotes, la dulzaina del tío Encinas,

mujeres que cantaban y Luisillo bailando en la plaza del pueblo.

Yo tenía un mundo, pero yo lo ignoraba.

Las palabras crecieron y el mundo se hizo grande:

Valladolid, Barcelona, España toda, Europa, América por descubrir

allende la mar atlántica, la Tierra entera, el cosmos...

Para volver al principio:

leyendas junto al fuego, el juego, el vino, el pan, romances olvidados y cantos sin oficio,

raíces del idioma que nutría la Historia más allá de mi mundo pequeño y recobrado,

creciendo inapelable, cubriendo con sus ramas tantos millones de almas,

bebiendo en sus orígenes de tradición tan pura

para ser lo que soy contando con palabras, que tú también entiendes,

la música y el viento que forjaron mi vida.  

 

TRABAJAR EN VERANO

 

Siendo estudiante de formación profesional, aprovechaba los veranos para trabajar y sacar unas perras para ir tirando el curso siguiente. Entre primero y segundo de oficialía anduve con el Vicente a lo que saliera, sobre todo regando sus tierras. Había que colocar tiradas de tubería y cambiar los aspersores por los surcos donde la vida se manifestaba en todo su verdor. El trabajo era duro a ratos y en otros más placentero. Como no era labor diaria, aprovechaba el tiempo de asueto para descansar, leer o bañarme en el río. El típico veraneo en el pueblo de toda la vida. A veces ayudaba en el horno de Domínguez a empaquetar dulces y comer alguno que salía descabalado. El siguiente verano encontré trabajo en una empresa de Valladolid. Manejaba un torno horizontal más grande, potente y fino que los Cumbre del colegio. Resultó una buena experiencia para mi futuro laboral y fue económicamente rentable para la bolsa estudiantil.

Los dos finales de curso siguientes los pasé en Suiza. Trabajé como garçon de cuisine, primero en un gran restaurante con una enorme plantilla y, al año, en un italiano donde estábamos el dueño y yo, como único destacamento en la cocina. Vi, con 16 o 17 años, un strip tease en vivo y el Último tango en París, que en España estaba prohibido, en versión original. Descubrí a Paco Ibáñez y escuché a Santiago Carrillo en una larga entrevista radiofónica. Eran los años de la apertura, pero el espíritu del 12 de febrero se quedaba corto.

Sin embargo mi primer trabajo estival lo conseguí a los 12 años, a escasos meses de cumplir los 13. Había vuelto a la escuela tras abandonar los estudios de bachillerato y andaba buscando trabajo para abandonar también la amiga (que le dicen en Andalucía y México.) En verano me cogieron en un chalet de los señoritos, en La Granja, junto al río. Y ahí iba yo, las tardes convenidas, a realizar labores fáciles de jardinería, a pie y con la que caía. Era el año en que le robaron el carro a Manolo Escobar y a media tarde me daban de merendar mientras el almeriense reclamaba su pertenencia a gritos por la radio. Aquel verano cobré mi primer sueldo.

Ya no volví a la escuela y me aficioné a trabajar en lo que salía, fuera invierno o verano. Al acabar la Maestría Industrial y, mientras encontraba trabajo de lo mío, anduve de peón en la construcción todo el verano. Trabajé en la edificación de un bloque de pisos al lado de la Plaza Mayor, frente a la Mejillonera, junto a una discoteca cuyo nombre he olvidado o no quiero recordar. Luego pasé  a la  Huerta del Rey que comenzaba a desarrollarse a lo grande. Allí cumplí los 18 años y me dieron de alta en la Seguridad Social.

Lo de trabajar los veranos para estudiar con cierta holgura pasó a la historia. Al integrarme en la vida laboral, disfrutaba, al menos en teoría, de un mes de vacaciones. Pero ese es tema para otro golpe. Como el de estas largas (y no del 36) vacaciones en que estoy felizmente instalado tras 14.422 días cotizados y un año que Payma se hizo la loca y no cotizó, más un año y medio de paro y 14 meses de mili.

Ahora si un estudiante consigue trabajar en verano (o alguien quiere integrarse a la vida laboral) lo tiene crudo y, si lo consigue, no sé yo si le merece la pena con los salarios de mierda que hay hoy en día. En fin, amigos, buen verano y no trabajéis demasiado.

 

 

 

UN PUENTE ATRAVIESA LA NOCHE

 

Ciertamente no soy escritor. Pude llegar a serlo. Aún puedo escribir textos memorables. Todo es ponerse y darle vueltas al asunto hasta conseguir cierta precisión o sublime belleza. Pero para ser escritor no es suficiente. Tampoco escribir un drama le convierte a uno en dramaturgo, aunque el texto obtenga un prestigioso premio y, en consecuencia, se represente y se edite. ¿O sí? En todo caso Un puente atraviesa la noche  ha obtenido la mayor puntuación del jurado, dotando al autor de un legítimo orgullo. Reproduzco una parte del prólogo que la escritora y guionista, finalista del último Nadal, Almudena López Molina, dedica a este Drama en un acto o tragedia en el aire en la edición que reúne las obras  ganadoras  y los accésits de teatro breve  y teatro mínimo del XIII Certamen de Teatro Dramaturgo José Moreno Arenas , junto a dos piezas del propio José Moreno:

«Identidades en potencia

Un puente atraviesa la noche, del  veterano autor vallisoletano Jesús Andrés Pico Rebollo, es la pieza ganadora del certamen en la modalidad de teatro breve. El dramaturgo compone con ella una reflexión sobre las razones que motivan la elección entre desear la muerte y aferrarse a la vida a través de un agudo retrato social. El puente al que alude el título, planteado como espacio donde transcurre la acción, es al mismo tiempo un escenario simbólico capaz de evocar los múltiples sentidos posibles de esta infraestructura al compararla con la existencia: es, por tanto, un lugar de paso, donde nadie permanece, pero también un punto de encuentro entre dos márgenes, dos extremos opuestos; un no-lugar ambiguo, impersonal y vagamente decepcionante, carente de la épica esperada para un suceso excepcional —como debería ser la celebración de la vida o la consumación de la muerte—, donde todos los personajes se encuentran desubicados, como lo estamos quienes nos situamos entre ambos extremos. Es el lugar escogido por los personajes para consumar su relato vital: suicidas que intentan dejar de serlo solo en potencia. Porque el drama de esta pieza, escrita con ágiles diálogos cargados de ironía, se encuentra en la incapacidad de estos individuos de liberarse del todo de lo potencial de su identidad.

La temprana mención a Hamlet en la primera frase pronunciada por el primero de los suicidas que se nos muestran no es casual ni gratuita: esa duda que paraliza, esa ambivalencia entre extremos de acción que impide el desarrollo de la potencia encerrada en los personajes, es  intrínseca a la identidad de todos los suicidas, salvo el último en entrar en escena, el único que hace honor a su nombre. El resto —identificado por lo demás, no por un nombre propio sino por esa voluntad de acabar con la propia vida—, es más un arquetipo, una construcción abstracta  y despersonalizada, difuminada, que un personaje individual representado desde el naturalismo. Cada uno de los cuatro suicidas encarna un amor y un temor a la existencia y, con ello una razón para vivir y una razón para morir. No en vano, además de esta representación arquetípica, a todos ellos les une también un retrato común a través del habla: reflexivos observadores de su propia existencia, analizan e interpretan sus avatares, filosofan sobre sus razones para la vida y la muerte, desde una pedantería racional y abstracta, poniendo así distancia con el espectador. Como contraparte a este retrato conceptual de personajes quejumbrosos atrapados en el mundo de las ideas, el autor escribe las identidades mucho más naturalistas y precisas de los miserables desgraciados a pie de tierra: el indigente y la prostituta. Son ellos, desde su hambre y su frío, quienes hacen bajar el discurso de los suicidas de las nubes y lo traen de vuelta  al calor de lo humano.»  

Para acabar una frase aparecida en el Ideal de Granada, referente a esta edición: «De la obra ganadora el jurado ha destacado “su gran capacidad para convertir lo dramático en cómico, lo absurdo en verosímil y lo filosófico en divertido”».

POR UN TEATRO PERMANENTE

 

No soy hombre de teatro, ni siquiera como espectador, pues son contadas las ocasiones en que me he desplazado hasta Barcelona para ver una obra dramática de cualquier género. Incluso Sabadell a veces tiene ofertas interesantes que dejo pasar. Hubo, sin embargo, una época, con 19, 20 años, cuando estudiaba y trabajaba a un tiempo en Valladolid, que el cine y el teatro me interesaban sobre manera. Acudí a varios estrenos teatrales en la temporada de ferias y escribí una carta al director de El Norte de Castilla quejándome de la situación del teatro en la ciudad. Ahora, tras ganar el XIII Certamen de Teatro Breve José Moreno Arenas y ver mi única obra dramática representada, me apetece recordar aquellos tiempos por animarme a continuar escribiendo y ver —también leer— más teatro. He aquí la carta:

POR UN TEATRO PERMANENTE

Me dirijo a usted, aprovechando que estamos ya en plena temporada teatral, con el ruego de que publique esta carta, carta que tal vez peque de ingenua, pero plantea un problema latente en nuestra ciudad.

Estamos en plena temporada teatral. Nuestros cinco teatros habilitan sus escenarios y vuelven a ser teatros. Y la ciudad, con una gran tradición y afición a las tablas, se vuelca en las salas. Una vez al año nos llegan los triunfos de Madrid. Las grandes compañías abandonan el calor de asfalto de la capital y salen “a provincias”, arribando a nuestra ciudad una vez al año. ¿Y luego qué? Se coloca una blanca sábana en los escenarios —¿duermen o están de luto?— y se convierten en cinematógrafos durante casi doce meses, salvo algunas raras y loables excepciones, como el estreno en Zorrilla de “Cándido”  por el T.E.I.

Cándida e ingenuamente, sin conocimiento de las causas que lo impiden, si es que existen, me atrevo a sugerir, a pedir, haciéndome eco de tanto vallisoletano amante del arte y cultura, un teatro permanente en nuestra ciudad. Uno, uno solamente. ¿Acaso no hay quién se atreva con la primera piedra? ¿Acaso hay falta de medios o de actores? No creo que sea por causas puramente económicas, el teatro es más caro que el cine y me consta que el público, que necesita y tiene derecho a ver teatro, respondería a una buena programación. Quizá el quid esté, precisamente, en la elección de la obra u obras a representar. Si se decidiesen varios empresarios, podría haber para todos los gustos. ¿Qué la ciudad es pequeña y no se podría mantener el cartel? ¿Y qué me dicen de los cuatro meses de “La naranja mecánica”? ¿Qué es un espectáculo interesante? Muy bien, pues eso. Supongo que los teatros en sus comienzos funcionarían como tales y creo que hubo hace años una promoción de teatro independiente. Podemos decir que, sino cualquiera tiempo pasado, si ciertas épocas fueron mejore. Y si hemos de mirar atrás, no con ira sino con afán de aprender, esta es una buena ocasión. Ya que tenemos teatros —de lo contrario se haría necesaria su creación—, aprovechémosles.

Queda, pues, esta petición (no quiero decir a quien corresponda pues sonaría a tópico) en el aire. Sé que algún día se hará realidad el sueño de una temporada no limitada a la época de ferias; lo que deseo es que se realice cuanto antes, como la democratización de este país nuestro que depende de Madrid hasta en cuestiones de teatro.

La carta, con la firma JESÚS PICO, fue publicada el 12 de septiembre de 1976. Seis días después F. DE ORBANEJA añadía algunas consideraciones en otra carta al director con el título TEATRO EN VALLADOLID:

“Por ferias recibimos en esta ciudad una verdadera avalancha teatral; al extremo de que para verlo todo hay días en que es necesario ir a las dos sesiones. Aparte del impacto crematístico que esta concentración supone, es evidente que el  teatro debe  “degustarse”  y para ello es necesario verlo con calma.

De la gran tradición y afición teatral de nuestra ciudad basta constatar la existencia de tres teatros: el Calderón (uno de los mejores de España), el Lope de Vega y el Zorrilla. Y de dos más desaparecidos: el Pradera y el Hispania (si la memoria no me es infiel). Según mis informes el teatro Calderón es propiedad de la Excma. Diputación y de la Caja de Ahorros Provincial, entidades que han desarrollado  una amplia actividad cultural. Creo que el teatro Calderón, como mínimo, debe dedicarse exclusivamente a teatro. Pero no sólo eso, debe crearse una Escuela de Arte Dramático y tener una compañía propia.”

Continúa abundando en el tema cultural proponiendo la creación de una Cátedra de Teatro e involucrando a la Universidad, Ayuntamiento, Diputación, centros culturales, empresas y ciudadanos, para terminar con esta frase: “Como dice el Sr. Pico podemos tener un teatro, por lo menos uno.”

Desgraciadamente, en casi  50 años, la situación no ha mejorado. Y el Calderón es conocido por ser sede de la Seminci.

BARCOS SON AMORES

            

En la escuela  gustaba de dibujar, en una página apaisada del cuaderno, barcos con cierta semejanza a los barcos de papel que confeccionaba con hojas de periódico tal y como alguien me había enseñado, ignorante de la existencia del arte de la papiroflexia como de tantas otras artes y manualidades. Con el tiempo fui progresando con el lápiz, mejoraron el diseño, la marinería y los animales, marinos y alados, que acompañaban al navío. Esto de dibujar barcos bien pudo ser una temprana manifestación del poeta que llevaba dentro. Dibujar un barco es como plasmar un sueño que uno no se atreve a soñar.

Uno va creciendo y evolucionando en todos los órdenes. Así pasé de los barcos de papel, que ya eran más pequeños y con ciertos mensajes escritos en ellos para que fueran, Duero abajo, a descubrir mundos ignotos, a los bajeles de roña —que es la corteza del pino y tiene buen flotar—fácilmente trabajable a navaja con cierta maña e imaginación. Con ellos hacíamos regatas en el arroyo y hasta navegaban en aguas remansadas gracias a un sistema de propulsión mediante gomas de pollo. Pero para navegar, lo que se dice navegar, era menester bajar a Valladolid en un día soleado y hacerlo en La Paloma, la barca de El Catarro que surcaba las procelosas aguas del estanque del Campo Grande entre patos, cisnes y alegría. De esta etapa infantil pasamos a fabricar una almadía con puente de mando incluido con la que un verano bajamos por el río en plan Tom Sawyer. Y es que nos hacíamos mayores y queríamos vivir aventuras. A falta de mar navegábamos piélagos limitados por cembos y ribazos. Y en Valladolid ya no íbamos al Campo Grande sino al Pisuerga a remar y enamorarnos entre balanceos y rubores.

Con diez cañones por banda, viento en popa a toda vela, no corta el mar, sino vuela, un velero bergantín. Y el tiempo y las ilusiones rotas van pasando como un barco pirata que va dejando estelas en el alma, y así llegué al mar y a Las Golondrinas del puerto de Barcelona y al amor. Y zarpé en barcos de mayor calado para cruzar el Mediterráneo, recorrer las islas griegas y descender el Nilo, mecido por una brisa enamorada. Y esta tarde dominical y soleada, apurada la siesta, dudo entre escribir un poema, dibujar un trasatlántico o navegar en un barco de papel con esta leyenda en la vela mayor: Navegante soy de amores por el mar de la esperanza y un cañonazo me alcanza de tus ojos matadores.

Buen verano y gratas circunnavegaciones.

GOLPE A GOLPE. CALOR Y VERSOS

Golpe a golpe, verso a verso, dice o canta Serrat en Cantares, primer tema del  mítico disco Dedicado a Antonio Machado, poeta, donde el catalán une sus versos a los versos inmortales del andaluz. Y, golpe a golpe, verso a verso, retomé yo la escritura en la primera década de este siglo o milenio, varios años después de abandonarla al constatar que el poeta en ciernes de los años setenta no supo o pudo evolucionar. No pretendo recuperar el tiempo perdido ni ganar el Nacional de Literatura, mas estoy orgulloso y satisfecho con lo logrado estos últimos años. A los dos libros primeros que edité en el siglo XX, con algunos poemas de calidad que han resistido bien el paso del tiempo, se han sumado tres más; y el cuarto está en capilla. He conocido y sigo conociendo a grandes poetas, a personas, artistas  y escritores muy interesantes, gracias a esta decisión de continuar escribiendo y participar en la vida cultural de muchos lugares de este país de todos los demonios, que decía Jaime Gil de Biedma en su famosa sextina. Sin duda las redes sociales y las afinidades electivas que en ellas se generan, tienen gran parte de culpa; también el cese en la vida laboral activa permite mayor dedicación a tareas y temas antes relegados.

Y así, a golpe de calor de un verano adelantado, entre caminata y caminata, en alguna bien acompañado por Gala, la perra de mi hijo mediano —a falta de nietos, mascotas—, voy escribiendo y participando en algún que otro certamen literario, amén de realizar ciertas labores de logística y representación de Poesia a trenc d.alba, cuya presidencia ocupo actualmente y ejerceré durante los próximos años.

Finalizamos el mes de mayo con sendos recitales: el viernes 27, con gran afluencia de público y algún momento muy emotivo, acompañados por las guitarras de Pepe Hernández y Joaquim Teruel, declamamos versos propios y ajenos en las fiestas del barrio de la Concordia de Sabadell, invitados por la Asociación de Vecinos. Al día siguiente, tras callejear por el Roc de Sant Gaietà y el puerto de Roda de Berà y reponer fuerzas en una brasería del pueblo, once integrantes de nuestra asociación participamos en el homenaje que Berà en Comú rindió a Almudena Grandes, acompañados en todo momento por Encarna y Jordi, que ejercieron de magníficos organizadores y cicerones. Allí tuve ocasión de reencontrarme con la poeta Maripau González que, desde Reus, se acercó a saludarme. También hubo un encuentro inesperado por mi parte con el compañero Carlos Romero que ahora mora por aquellas tierras tarraconenses. Para que no decaiga, el viernes 10, participaremos algunos poetas del grupo en un fin de curso de música y poesía en el Centre Cívic de Ca n’Oriac, por deferencia de su directora… Para rematar el curso, a mediados de junio concluimos las tertulias de los lunes en Cal Balsach (La Creu Alta) a las que estáis todos invitados de 17 a 19 horas. Ahora y cuando las  reanudemos en septiembre.

Lo dicho, golpe a golpe, verso a verso, pasaré por Mataró radio (Poesia en viu) y Radio Can Deu. También participaré en la presentación del nuevo libro de Poetas de Cornellà, El sol que mece los verso, en el Castillo de la ciudad, arropado por las fuerzas vivas municipales, al igual que en Albolote, que a Granada me voy una semanita en plan cultural y viajero. Ya en julio toca recital en el marco natural de Can Coll, en la localidad de Lliçà de Vall y dar el pregón de las fiestas en el barrio de l’Eixample sabadellense. 

Golpe a golpe..., el calor se sobrelleva con versos y refrescante actitud.